A
folha de prova era o único laboratório funcional que algumas escolas possuíam.
Foi assim que a escolaridade de muitos de nós ficou marcada, fosse química,
biologia ou física. Cheguei a conhecer permanganato de potássio, só de ver à
distância, uma espécie de comprimido escuro. Para que serve? Olha, já nem me
lembro. Serve mesmo para quê?!
Conheço
pessoas que tiveram de nota final vinte valores, a máxima que o sistema de
ensino prevê, em programação de computadores na década de 1990. Obtiveram ricas
médias no certificado e na defesa da tese de conclusão de curso no Instituto
Médio Industrial de Benguela, sem que tivessem chegado a um metro sequer do
aparelho. Como digo, era só teoria, que tinha como campo de ensaio a folha de
prova. Agora que penso nisso, noto que o meu fascínio com a palavra não é de
agora (tal como não é de agora a minha estrondosa fraqueza em contas).
Bem, acontecia então, como não podia deixar de ser, agigantarmos
o nosso campo léxico com vocábulos, uns mais agradáveis de pronunciar do que
outros. Aos quinze anos de idade, frequentando a oitava classe na escola do
terceiro nível dos Bambús na Katombela, eu viria a aprender um vocábulo que me
marcou até hoje. (Abro parêntesis para dizer que, sendo a mesma, hoje a
Katombela é diferente de noite. Não tem gajajas nem as velhas de kimone a panos
de arrastar o chão, que se diziam donas da árvore no Namano somente em épocas
de colheita. Cheira a líquido em todo o canto, e não é água. Para os casais em
carrões, a marginal, aos apagões, convida marginais. A escola dos Bambús mal
recorda a grata vizinhança que um dia foram os animais).
Há
bocado eu dizia que cheguei a encaixar um vocábulo que me marcou até hoje. Foi
quando o professor de EVP (Educação Visual e Plástica) pediu que comentássemos
uma dada afirmação. Na realidade, tratou-se de uma ideia que negava
precisamente um teorema científico de desenho técnico que nos havia sido
ensinado naquela mesma semana. Isto é um absurdo, escrevi eu, não fosse o novo
vocábulo ficar sem uso.
O
professor é que não achou piada, nem muita nem pouca àquilo. Quando recebi a
prova, estranhei o exagero de riscos a vermelho. Parecia obra de alguém que se
iniciava em pintura abstracta. Curioso para ver a nota, reparei que dos
iniciais doze valores, a classificação estava reduzida a oito, com uma
observação furiosíssima: «Meça a tua língua, não estás a falar com o teu pai!»
Eu disse cá comigo mesmo: pronto, com todo o respeito, há aqui qualquer
parafuso solto na cachola do professor.
Primeiro,
ele tinha-nos ensinado a medir esquadrias, circunferências, rectângulos,
quadrados — nunca houve, até onde ia a minha reminiscência, aulas de medir
língua de quem quer que fosse. Por acaso nem sei se isso era para se fazer com
régua, ou com um transferidor, ou mesmo com fita métrica, que lá em casa até
tínhamos uma de alfaiate.
Segundo,
como iria experimentar com o meu pai um «absurdo!» que por acaso nunca me
ensinou? Então, ele, militar, dirigente e político, que tinha já muito com que
se preocupar, iria agora ser cobaia para vocábulos paridos pela escola? Mas que
«absurdo!»
Gociante
Patissa. Benguela, 1 Dezembro 2012
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