Saem abraçados do restaurante vidrado à doca da cidade centenária, passos conforme o compasso das ondas de um bravo mar. O céu, até há pouco cinzento, cai. Ela não corre, ele muito menos. É já fim de tarde. Está frio, incisivo mesmo. Longe do carro, não próximo de casa. E beijam-se. Quem se escuda agora é a chuva.
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