Aleija-me profundamente a mentira: a das mulheres,
a dos mestres, a dos mecânicos, a dos políticos, a das crianças. Nunca fui,
todavia, o primeiro a atirar pedras.
À chegada do interior, tive a felicidade de morar
no morro da Quileva. Tem-se vista avantajada do coração da cidade. Cintura
verde, a sul, as salinas, no centro, e o mar, a norte. Se desci o morro, foi
somente atrás da máquina burocrática para questões escolares. Para lá dos
jardins, uma vez na baixa, a cidade sumia, daí o desejo de logo regressar à
prateleira. Por exemplo, disputávamos a titularidade de carros que víamos
circularem na linha do horizonte.
Em cidades singulares, as portas todas costumam dar
em uma só com alma, o porto. Às marés ou aos caudais, faz-se entrada e saída,
ao mesmo tempo, o cais. E é este desfile aparentemente desconexo dos navios que
adensa na história do meu Lobito o fio.
Com a greve dos professores, foram três meses de
tédio, agora no bairro da Santa Cruz, zona com vista limitada, sem o televisor
em casa, que por sua vez somava meses no conserto. Tudo levava a crer que o
eletrotécnico não despacharia o trabalho sem a paga, posição quanto a nós
injusta, porquanto o dinheiro que lhe faltava a ele faltava-nos a nós também.
Estamos em 1995, e a presença, às centenas, de capacetes azúis da ONU e demais
agências humanitárias ilustrava bem o quadro de penúria que o país atravessava,
resultado do retorno à guerra civil entre as forças guerrilheiras da Unita e o
exército governamental, com o fracasso da primeira experiência democrática,
tendo como mote a não-aceitação pela oposição dos resultados das eleições de
1992.
Não me ocorrendo a posição do pai, decidimos entre
irmãos tirar proveito da ONU. Coube-me a missão de juntar a coragem ao meu
arrojado inglês e comercializar, tipo zunga, as estátuas de madeira lá de casa.
Arrecadaríamos cinquenta e cinco dólares norte americanos, o equivalente a dois
salários de professor. Em vão. O televisor já tinha sido extraviado.
O contacto com os capacetes azúis era fruto
proibido em certos quartéis. Recordo quando o Eliseu viu o seu negócio
confiscado, digamos que de modo ilícito, pela guarnição do Hotel Términus. Mais
conversa, menos conversa, prometeu-se subornar o guarda angolano, penhorando o
Bilhete de Identidade. Parvo do guarda, já que ficava sempre mais fácil tratar
outra via do documento.
Lá conheci o Zé, mais novo e mais alto do que eu.
Até em sua casa, no 28 (Zona Comercial), cheguei a beber água. Causava
impressão ver-me, baixote, falar «fluentemente» com os estrangeiros, ganhando
esporadicamente desde livros, cassetes, a produtos de higiene. Foi o Zé quem
decidiu levar-me ao Porto do Lobito, onde esteve naquele dia um navio britânico
da ONU. Atleta de basquetebol na escola da Casa do Pessoal, o Zé passava pelo
portão sete como água pela garganta. Como entraria eu?
O Zé instruiu-me a dizer ao polícia que iria ter
com o guindasteiro Frederico Carlos, meu «pai». O polícia fitou-me, e
autorizou. Ainda melhor, disse para voltar a ter com ele, caso alguém me
molestasse. Tinha resultado! Antes de degustarmos as iguarias do navio,
observei ao longe o guindasteiro. De facto, tínhamos algumas semelhanças, no
tom de pele ligeiramente clara e no semblante aparentemente mentalista, enfim.
Hoje, o Zé é um homem feito, fazendo carreira como
professor de educação física em colégios. Um dia desses lembrar-lhe-ei aquela
emocionante aventura, todavia reprovável.
Benguela, 11 Dezembro 2012
Gociante Patissa, 25 Maio 2013. In «O
Apito Que Não Se Ouviu», 2015. Pág. 60-61. União dos Escritores Angolanos. 1.ª
Edição. Luanda, Angola . 2015 Colecção: «Sete Egos»
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