Cada vez que passo pelo edifício do mercado de
Benguela, duas imagens saltam à vista em jeito de paradoxo: (1) Numa altura em
que se obriga o (re)registo dos números, ainda estão cidadãos singulares
literalmente à porta da loja, vendendo precisamente telemóveis da própria
Unitel, concorrendo com esta na lei da kandonga. Ou seja, do jeito que as filas
na loja são vagarosas, nada garante que não se continuem a comprar cartões SIM
na rua. (2) Num outro ângulo, de vez em quando vemos fiscais da Administração Municipal
em missão de desencorajar o surgimento de mercados marginais pelas bermas e
passeios, na lógica de que o comércio ambulante implica movimento. Nesta senda,
vendedoras de frutas e não só costumam ser apanhadas em contramão, a bem do
código de postura, mas... custa entender que tal acção não afecte o outro
submercado de berma, o da venda de telemóveis e acessórios, no qual predominam
os nossos irmãos do Congo Democrático, já que, tal como as zungueiras, consta
que estes também não tributam para o tesouro. É o que nos ocorre, claro está,
sempre abertos à melhor interpretação que eventualmente alguém possa partilhar.
segunda-feira, 15 de fevereiro de 2016
domingo, 14 de fevereiro de 2016
[arquivo] Crónica | Lavar a árvore
Rua nua, viu-se, até fechar o portão. Escuro, bem escuro, como ficam os
bairros de gema anárquica e que já só com o luar podem contar. Por sua vez,
como também preza a saúde, foi a poeira às toneladas alojar-se nos esguios
galhos da árvore do meu quintal, de poeira tingida. Há água na torneira,
finalmente, como sempre, só de noite, como se fugisse do sol de sanzala,
ausências mais do que presenças, a mesma cobrança no final do mês. Menos pouco
para meia-noite. Não guardes para amanhã o que hoje podes fazer. Mas o quê?
Jactos de água com a mangueira, para devolver o verde às folhas da árvore, do
lado de fora do quintal plantada. Do nada, qual fantasma, ouve-se um masculino
protesto: “não, meu kota, assim também, não!” Que protesto mais fora de hora!
“Agora que há água, estou a lavar a árvore. Aqui acumula-se muita poeira”. E
segue o protesto apócrifo: “Está a nos molhar”. Caramba! “Vai você lavar a
árvore?”. Até porque, eu cá não sei porquê, ou talvez por não existir senão no urgente improviso das libidos, por acaso não me lembrava da inscrição "árvore para todos; sombraria de dia, namoradoria de noite". Ouve-se
qualquer coisa de insulto e a voz desaparece. Já sei que me resta recolher pela
manhã cacos de preservativos ou desses afrodisíacos chineses. E não é que tenha
algo contra o dia dos namorados.
GP. 14 Fevereiro 2014
www.angodebates.blogspot.com
sexta-feira, 12 de fevereiro de 2016
quinta-feira, 11 de fevereiro de 2016
[Oficina] Conto | A infelicidade da casca de banana
 |
| Texto de David Calivala, Lobito, 10.02.2016 |
Quando
nasci senti que éramos uma família. Alguns lá pra cima e outros mais lá pra
baixo, mas éramos uma família. Sentia eu que nossos rabos ou pés estavam presos
na mesma aldeia. Perto de um riacho víamos tudo e sentíamos a nossa aldeia
Cacho suportar-nos o crescimento.
Sentia
muito amor e admiração a um estrangeiro que, de vez em quando, ajudava para o
crescimento do meu país Bananeira. Ele dizia-se dono do continente Bananal.
Independentemente do que ele fazia no seu próprio país, o que eu não sabia,
porque não via, quando ele chegasse ao nosso país, todos nós ficávamos
contentes. Pois ele dava-nos tratamento reconhecido para que crescêssemos
saudáveis, isso via-se.
Certo
dia, eu senti que a nossa aldeia foi removida do meu país. Com essa remoção o meu
país foi derrubado também. Eu
escondia um segredo e não contava nada, nem mesmo a ninguém.
Eu senti que, para além de crescido, o meu eu se amarelava e o meu íntimo secreto deixava a dureza e dava lugar à moleza, para o olhar ensalivador de muitos estrangeiros.
A dado momento e para meu espanto, cortaram o meu cordão umbilical, separando-me da minha aldeia. Senti medo, mas muito medo mesmo. Achei que não conseguiria viver fora da minha aldeia e sem ver meus irmãos, era verdade e eu tinha razão. Apalparam-me e fizeram alguma pressão sobre mim. Antes achei que me estavam a acariciar, mas depois senti que me estavam a sufocar com apertos. Num dado momento senti a minha cabeça decapitada, meu corpo sendo rasgado aos poucos. O que mais me doeu foi saber que me rasgavam para desnudar o meu segredo. Espantei-me quando vi que familiares do estrangeiro, que nos bem tratavam em visitas ao nosso país, aprazeiravam-se enormemente quando a suas mandíbulas entravam em confidências com o meu segredo.
Chorei,
chorei e chorei muito.
Não
se importaram com a minha dor, ou talvez sim e por isso deitaram-me feito lixo
num contentor, e aí eu me vi apodrecer. E só agora percebi que nem todo aquele
que vem como quem te quer ajudar é porque quer teu bem. Pode sim querer preparar
caminho e o momento exacto para….
_________________________
Nota do Blog Angodebates: No ano em que completa o 10.º aniversário, o nosso Blog
lançou um desafio de crescer junto com os seus leitores, abrindo para o efeito
uma oficina para a divulgação de contos, crónicas e poesia de autores com ou
sem livros. Como é natural, teremos colaboradores principiantes, pelo que lá
onde for necessário, a gestão editorial do Blog fará ou sugerirá arranjo. O que
esperamos é no futuro olhar para o primeiro texto de cada colaborador e
festejarmos o progresso que for alcançando.
terça-feira, 9 de fevereiro de 2016
Utilidade pública | Dicas e técnicas sobre escrever crónicas
A crónica é uma forma textual no estilo de
narração que tem por base factos que acontecem em nosso quotidiano, onde o
leitor interage com os acontecimentos e por muitas vezes se identifica com as
acções tomadas pelas personagens, uma vez que utiliza a primeira pessoa e
aproxima o autor de quem o lê, como se estivessem em uma conversa informal
sobre factos até mesmo íntimos com o leitor. Recorre à sátira, a ironia, o uso da linguagem coloquial demonstrada na fala das
personagens, a exposição dos sentimentos e a reflexão sobre o que se passa.
Quanto à forma e características:
- Narração curta;
- Descreve factos da vida quotidiana;
- Pode ter carácter humorístico, crítico, satírico
e/ou irónico;
- Possui personagens comuns;
- Segue um tempo cronológico determinado;
- Uso da oralidade na escrita e do coloquialismo na
fala das personagens;
- Linguagem simples.
Fonte: Brasil Escola
[arquivo] Diário | Você acha que um decreto presidencial é coisa de brincar?!
“Bom, dia.”
“Bom dia, senhor Agente.”
“A nossa legalidade?”
“Diga?”
“Documentos, por favor.”
“Meus ou da viatura?”
“Carta de condução e documentos do carro!”
“Aqui estão.”
“O senhor sabe o que fez?”
“Diga?”
“O senhor viu o que fez? Aquela
ultrapassagem está correcta?!”
“Não sei… quer dizer… não havia lá linhas
contínuas, que seriam de proibição.”
“Aié? Então o senhor acha que pode fazer
ultrapassagem a dois veículos longos?”
“Mas ali não é na curva e a visibilidade
estava boa. E, ainda, buzinei.”
“Você acha que ele te consegue ver? Não
vês mesmo que o camião é muito alto? Vou-te passar uma multa! Lê ainda o artigo
18.º desse livrito.”
“Pois… Ok, já acabei de ler.”
“Isso é resumo de um decreto presidencial.
A multa são 60 UCF’s, agora você faz as contas: isso vezes o artigo 18.º, são dez
mil Kwanzas.”
“Mas não podemos ficar por uma
advertência? Acho que os conselhos que acaba de me dar chegam a ser mais
educativos do que a multa…”
“O decreto presidencial não fala em
advertências! Isso até está mais do que claro: condução perigosa, multa! Você
acha que um decreto presidencial é coisa de brincar?!”
“Está bem. Eu não vou desrespeitar o seu
trabalho. Pode passar a multa. Mas, é assim, eu estou em serviço.” [o
motorista levava consigo uma máquina fotográfica DSLR, uma bolsa e alguns
jornais no carro, sem falar do colete de repórter…]
“Isso não tem nada a ver!”
“Tudo bem. Pode passar a multa, o serviço
depois vai resolver…”
“Vais p’ra onde?”
“Vou fazer uma reportagem a Malanje.”
“Estás a ver? E Malanje é longe. Qual é a
pressa?”
“Pronto, falhei. Vou prestar mais
atenção”.
“Toma lá. Mas, te falo mesmo, meu irmão,
até carros zero quilómetro acidentam. Na estrada não vale a pena se confiar só
muito.”
“Obrigado, bom trabalho.”
[E lá o mot(u)orista segue a viagem, salvo
pelo bluff, por sua vez estimulado pelo bluff do agente, para quem um artigo chamado
18.º, multiplicado por 60 UCF, resulta em 10 mil kwanzas recebidos à beira da
estrada, provavelmente sem papel passado, ao jeito ela por ela].
GP. Aeroporto Internacional da Katombela,
8 Fevereiro 2014
www.angodebates.blogspot.com
segunda-feira, 8 de fevereiro de 2016
Utilidade pública | Partilhando leituras em jeito de oficina literária
Tomei a liberdade de partilhar dois exemplos de
poesia, compostos de poucas palavras mas com uma profundidade enorme, onde os
elementos enunciados funcionam como uma espécie de provérbio, capaz de levantar
no leitor várias inquietações. Não sei quem são os autores, mas aparecem
repetidos em vários murais por este mundo do facebook (onde chegam a ser
praticamente um património da humanidade). Temos um
tipo narrador sugestivo, ao invés de descritivo, que por vezes peca por deixar
pouca margem para o leitor pensar e descodificar pela própria cabeça. Um abraço
domingo, 7 de fevereiro de 2016
sábado, 6 de fevereiro de 2016
sexta-feira, 5 de fevereiro de 2016
Da série visitando o baú | Assessor de Líder da Pesquisa sobre Crianças Órfãs e Vulneráveis Na Tchikala Tcholohanga, Huambo
quinta-feira, 4 de fevereiro de 2016
[Oficina] Poema | Em cada promessa do vento
 |
| Texto de Cambinda. Sem mais dados |
Do fundo do túnel está uma luz que vislumbra
ilumina aos marfins de sorrisos esquecidos
nos lábios selados com a corrente de tristezas.
Há uma melodia sonante no bico da gaivota
que remexe as nádegas
da mwana-pwo
presas nos gelos de montanhas ensanguentadas
com o ruído voraz dos mutimbas.
Há um clamor na voz
do poeta
que despedaça as lágrimas da mulher que chora
pelos filhos
adormecidos no sofá ilusório
Quem os devolverão
sorrisos
se a sabedoria clamou
e a inteligência escondeu a sua voz
Quem os devolverá a
prudência de asas
e as trilhadelas de pés dançantes
estando no cume das
alturas
a harmoniosa voz da gaivota
Quem os devolverá a
voz que despedaça os lacrimejares
se nos abismais
mistérios da incredulidade
está impregnada a voz do poeta
Os tesouros da piedade?
Os lábios dos justos?
A isso, não couberam as nossas opiniões
A opulência está estendida sobre o odor da esterilidade
o bom orvalho
faz-se espremível
por entre mesas bastardas
de papos que acenam promessas ao vento.
Na maré baixa,
vemos o fundo do mar;
Em cada sopro do vento,
vemos os pedaços de terra
No imensurável brilho das águas
vemos a abastança
esplêndida no infinito Atlântico
e nos fonemas do nosso Kwanza.
Porém,
na crueldade de misericórdias
de mentes legiferantes
está a hipocrisia de bocas danificadas
perturbadoras de pacíficas tempestades
Nota do Blog Angodebates: No ano em que completa o 10.º aniversário, o nosso Blog lançou um desafio de crescer junto com os seus leitores, abrindo para o efeito uma oficina para a divulgação de contos, crónicas e poesia de autores com ou sem livros. Como é natural, teremos colaboradores principiantes, pelo que lá onde for necessário, a gestão editorial do Blog fará ou sugerirá arranjo. O que esperamos é no futuro olhar para o primeiro texto de cada colaborador e festejarmos o progresso que for alcançando.
Nota solta | O 4 de Fevereiro, a história de todos e de cada um
 |
| Manuel Patissa, preso político em São Nicolau entre 1961-66 |
A história universal só faz sentido se for colectiva. Por outro lado, a
mesma história, porque assenta no registo de acontecimentos sobre pessoas,
também só faz sentido como somatório de relatos individuais dos visados.
Afinal, tanto os protagonistas, como as vítimas, vêm de núcleos familiares.
Embora a nossa história mediatizada só realce o 4 de Fevereiro e,
consequentemente, os heróis do território de Luanda, a verdade porém é que o
ano de 1961 marcou irreversivelmente localidades, comunidades e os valores de
família de muita gente também no centro e sul do país.
As rusgas dos alegados «turras», que ocorreram neste ano, uma reacção
desesperada das autoridades coloniais portuguesas, atingiram muitos, entre
comerciantes, líderes religiosos evangélicos, e não só, no interior da
província de Benguela, empurrados para o centro prisional de São Nicolau
(Moçâmedes, hoje Bentiaba, no Namibe). As sevícias a que foram sujeitos os prisioneiros,
relatadas na primeira pessoa, viriam a fortalecer as convicções do ainda
adolescente (meu pai), que aos 15 anos viu o pai, ainda enlutado, ser torturado
e humilhado. Foi na verdade esta revolta de filho que o levaria à adesão dos
movimentos, ao exercício da política, administração e tudo mais (com os
desencantos previsíveis no rumo do país sonhado).
Em 1961, Manuel Patissa, o meu avô paterno e xará, aos 45 anos de idade
e menos de seis meses passados sobre a morte da mulher, foi preso pelo regime
colonial português na região do Bocoio, Benguela, e mandado para a cadeia de
São Nicolau, abandonando cinco filhos menores. O único crime? Ser líder da sua sinagoga (Igreja Evangélica do
Sudoeste – agora Sinodal – de Angola) e saber ler e escrever. Só foi libertado em 1966.
O fascista e racista regime andava tresloucado pelo efeito contrário da
sua arma opressora, a fé cristã (usada para amaciar e patrocinar a
escravatura), que se revestiu do carácter libertário. De cristãos e bons
indígenas, já se encaixavam no estatuto de “turras” (terroristas), associados
ao início da luta armada de libertação nacional. Juntamente com meu avô teriam
cumprido cadeia o “Liambandino” (corruptela de Diamantino), que cheguei a
conhecer enquanto motorista de Chevrolet cinzenta, e o reverendo Malaquias (pai da jornalista RNA Bela Malaquias, salvo erro).
Como em tudo, o ano de 1961, o do 4 de Fevereiro, determinou o destino
ideológico de muitos. E isso transcende gerações, não se podendo esperar que os
nascidos depois de 1975 sejam completamente alienados ao legado familiar. É
certo que se deve olhar para a coisa despidos de sentimentos de vingança. Seja
como for, como aliás disse alguém recentemente, não foi à procura de
glorificação que os nossos se sacrificaram pela sua Terra.
www.angodebates.blogspot.com
quarta-feira, 3 de fevereiro de 2016
terça-feira, 2 de fevereiro de 2016
Há instantes fui espreitar o estado da rua, alagada o máximo que pôde pelas chuvas desta manhã em Benguela
Não podendo crescer, o meu carrito (fabricado
em 2014) deverá ficar pelo menos uma semana estacionado no quintal. Foi então
que me lembrei dos anos em que o meu pai (Victor Manuel Patissa) era
administrador da comuna da Kalahanga (município da Baía Farta, aprox.
1991/93)... altura em que a única viatura protocolar era um destes. Dava-me cá
um jeito, pá... (foto de Hildete Amorim, via Net)
segunda-feira, 1 de fevereiro de 2016
(arquivo) Diário | Ai, palavra de homem não conta?
“Excelência Investigador, eu sou aquele que ontem veio buscar notificação.”
“POIS CLARO! ENTREM!”
“Trouxe já o burlador…”
“SENTEM-SE. O QUEIXOSO TEM A PALAVRA!”
“Excelência Investigador, o que o outro me fez… se até aqui ainda não cometi, é mesmo já graças à tal educação de ignorante que temos. É que eu sou muito ignorante. Porque se a pessoa não ignora as provocações e falta de respeito, qualquer dia comete um homicídio…”
“VÁ DIRECTO AO ASSUNTO, CAMARADA, NÃO HÁ TEMPO A PERDER!”
“Então o outro me adeve dinheiro e, na hora de pagar, não quer pagar os juros?!”
“É só porque o outro não quer entender a outra parte. Quando recebi um e meio, era para o tratamento da tua cunhada na Namíbia…”
“UM E MEIO QUÊ?”
“Mil e quinhentos Dólares, chefe! Era para dar juros de quinhentos Dólares. Como o crédito estava a atrasar, então fui fiar um e meio para pagar dois. Só que depois com a crise complicou…”
“Mas quando fiaste, não estávamos sentados só os dois, aqui eu e aqui você? Havia uma terceira cadeira para a crise sentar?! Eu só mudo de posição na cama, na boca não, ouviu?”
“EXPLIQUEM-SE MELHOR!”
“Chefe, naquele tempo, mil dólares era cem mil Kwanzas. Só que o crédito bancário de 500 mil Kwanzas demorou muito. Agora que saiu, ainda assim graças a um filho alheio, de boa-fé, que só pediu gasosa dele de dez por cento. Hoje em dia, no banco, para te dar crédito, é rezar. A nota que era dez mil, agora na rua comprar está 30 mil. Com a crise, chefe, 1500 dólares no câmbio da rua ficou por 450 mil Kwanzas. Por isso pedi para o outro receber só o dinheiro dele, o juro, palavra de honra, não consigo pagar.”
“Mas tem contrato assinado?”
“Não, excelência Investigador. Foi tudo bocal…”
“Queres dizer verbal?”
“É isso, excelência. Foi tudo verbalizado bocalmente.”
“Falar que vou pagar juros, chefe, estou a mentir. No banco vão-me descontar cinco anos. Ainda tenho renda de casa. Propina das crianças. Era só o outro entender…”
"POR ACASO, PAGAR A DÍVIDA FICOU-TE PELO TRIPLO..."
“Você vai falar isso ao lado da pessoa de sua Excelência o Investigador?! Assim já queres chegar aonde? Excelência, me dá só ainda licença – tufas! tufas! – tufas! Te dei! Bem dado! Agora refila mais!”
“MAS QUEM É QUE O CAMARADA PENSA QUE É PARA AGREDIR ALGUÉM NO MEU GABINETE?”
“Eu tenho sistema nervoso, chefe. Já fui ignorante demais. Ignorei muito a provocação dele. Agora não aturei… Dei duas bofetadas e um pontapé. O chefe não vê como ele não reagiu? É porque sabe que errou. Ou não é assim?”
“OFICIAL-DIA! RECOLHE-ME ESTE DETIDO PARA A CELA!!!”
“Detido em cima do meu dinheiro?”
“VOCÊ TEM ALVARÁ PARA CONVERSÃO DE MOEDA E CRÉDITO?”
“Excelência! Ele e eu se apertamos a mão. Ai, palavra de homem não conta?”
Gociante Patissa. Lubango, 10 Janeiro 2016
(arquivo) Crónica │Leite gelado?
 |
| Na foto, Rex (Nigéria) e Patissa (Angola) à mesa do matabicho no Washington Marriot |
Entre Luanda e Newark residem umas 14 horas úteis de voo,
acabando metade deste tempo gasto ainda na rota de escala, via Lisboa. Somam-se a isso
duas horas de ligação, as quais no meu caso foram agradáveis com cicerone de
luxo, de quem ainda ganhei um par luvas pretas.
O entusiasmo de conhecer América, ainda por cima com
todas as despesas patrocinadas pelo Departamento de Estado e o Programa de
Líderes Internacionais Visitantes, não suplantava o desgaste a todos os níveis,
desde as nádegas anestesiadas de tanto sentar, o choque térmico entre o calor
da banda e o inverno pelo caminho, as bruscas mudanças de paisagem, a língua,
os fusos horários que alargavam cada vez mais o comprimento das horas do dia, a
preocupação em achar o lugar marcado no bilhete para sentar, a comida, enfim.
Tinha pela frente ainda mais três horas de voo para aterrar em Dulles,
Washington-DC, isso há três anos.
Já pouco, ou quase nada mesmo, me apetecia, quando a
hospedeira passava com aquele carrinho de víveres e me consultou sobre o que
queria beber. Farto da típica variedade de refrigerantes, respondi-lhe,
lacónico: cold milk, please!
Conhecendo a tendência americana da preocupação com a
reputação, diria que a hospedeira não foi a tempo de esboçar aquele discurso
floreado em jeito de negação. Era escusado pronunciar a palavra NÃO, de tão
evidente na expressão facial. Trabalho também em aviação, e sei que em certas
circunstâncias, o humano escapa na reacção do profissional. Sorri e lhe disse
que estava tudo bem.
Recuperado o controlo da situação, assegurou que havia
leite apenas para misturar com chá e café, não serviam um copo inteiro. No
problem, tranquilizei. Uma vez servidos os passageiros sem que um deles se
lembrasse de pedir leite, ela veio ter comigo. Desculpa, o senhor ainda quer
leite? Sorri outra vez. Sim. E lá trouxe um pacote que dava para um copo e
meio, para meu agrado. I am truly sorry about that, desculpou-se ela,
acrescentando que era a primeira vez que lhe pediam leite gelado. Thanks.
A Cristina bem dizia, num desses bate-papos cibernéticos,
que o ser humano é dos mamíferos o único que continua com leite depois do
desmame (ao que acrescento, com pequenas doses de café para fingir que não,
como no galão).
Gociante Patissa, 30 Janeiro 2013
domingo, 31 de janeiro de 2016
Desafio Ganda │A convite do amigo Banny di Castro, tive o privilégio de escalar a rocha do Atuki (aprox. 300 metros) para ver a piscina de águas naturais, também conhecida por lagoa do Atuki, situada bem no topo. O caminho é íngreme, exige o dobro dos pulmões, mas vale a pena visitar. É um rico pedaço turístico a clamar por investimento e maior divulgação.
O primeiro passo para se chegar à serra. Haja estaleca
Adrenalina ao rubro, para quem está de chinelos e se arrisca à picada de serpente
Pormenor da piscina ou lagoa do Atuki, um importante fenómeno natural, que infelizmente corre o risco de ver o seu ecossistema enfraquecer, uma vez que os banhistas, embora poucos, conspurcam a nascente com lixo de vária ordem
Uma selfie para a posteridade com o amigo Albano Sapondiya
A piscina, também conhecida por lagoa do Atuki, faz a delícias dos miúdos e não só
Na hora de descer da serra, a velhice usa as pernas para impôr um descanso
sábado, 30 de janeiro de 2016
Crónica │Uma hotelaria em forma tentada
Pode-se
dizer que a única forma com que me drogo, depois de largar a “chupeta” de
cerveja há dois anos, é somar distâncias. Alguém diria: e amor não se faz? Então
não conta? Conta, é certo, mas é noutra categoria, do que não pode ser contado,
pelo menos não como droga, de tão elementar, fisiologicamente falando. Para ser
droga, teria pois de ter outra opção. E neste quesito a humanidade ainda não achou
concorrência à altura.
Pois,
continuando. Os dias de ócio são uma tentação para fazer “reset” ao tempo de
vida, viajando. E mais ainda nesta época de chuvas, de verdejantes paisagens… sabe
tão bem sair por Angola dentro, enfim vestir a vida de razões para continuar
por cá… Com a folga a calhar ao sábado, mochila feita para uma noite na sede do
município da Ganda, aproximadamente 200 km de Benguela, onde resido. Na verdade
eram duas mochilas, uma para o computador e acessórios da máquina fotográfica,
outra para o uniforme de serviço, pois só uma directa me safaria da falta ao
serviço no domingo.
Já
às seis e meia da manhã se tinha ido embora o sono. Há quem lhe chame tensão
pré-viagem. Asseguro apenas que não seria a primeira vez, talvez nem a última
em iguais circunstâncias. Bom, escusado será falar da higiene matinal. A passagem
pelo café faz-se rápido, mais umas águas e refrigerantes para a jornada. Ah,
música? Bebe-se bem, obrigado, de preferência variada. O pote chama-se Pendrive
MP3.
Toma
conta de mim a estrada nacional 260 às oito da matina. Com alguns solavancos
pelo meio, o bom dia Ganda é às dez e meia. Travão de mão. O Hotel é homónimo à
vila. Não se fazem reservas em antecipação. Ao primeiro contacto, nenhuma alma ao
balcão que parece ser a recepção, desculpa, não parece, é.
Sim,
bom dia! Ah, bom dia. Vocês têm quartos disponíveis? Sim, solteiro dez mil,
casal doze. Pela diária, mediana no padrão do sector, a expectativa é grande. Ok,
queria ver os dois para poder escolher. O senhor quer dois quartos? Não, queria
ter ideia das condições antes de optar. Está bem. MANA FULANA! DÁ AINDA A
CHAVE! Pode vir. E ainda a meio dos degraus para o primeiro andar: como é a
questão da energia? Mas aqui, a energia é mesmo geral. Vem às dezoito, vai às zero.
Ah, sim? Então não há uma fonte alternativa? Tem o gerador, mas só ligam de
manhã por uns minutos, que é para as pessoas tomarem banho. Neste caso, o dia
todo é sem energia? É isso.
Faz-se
escuro no corredor, enquanto não se abrem as portas da varanda dos quartos. É um
escuro incompleto, valha-nos a verdade, não fosse o heroico papel da lanterna
do telemóvel, algumas vezes apoiado entre os lábios. O hóspede, que por sorte
ainda tem as mochilas por desfazer no porta-malas do carro, agradece a atenção
e promete voltar dentro de instantes, para não sair mal na fotografia. Por acaso,
o almoço come-se bem.
Até
percebo que se esmerem para a hospedagem aproximar-se ao ambiente de casa. Só
que talvez se tenha levado a originalidade ao excesso nisso de servir aos apagões.
Por fim, temos um HG com nome, configuração e diária de hotel. Mas sem o básico
pressuposto da era industrial, a electricidade… o exercício não passa de hotelaria
em forma tentada.
Gociante
Patissa. Ganda, 30 Janeiro 2016 www.angodebates.blogspot.com
sexta-feira, 29 de janeiro de 2016
[Oficina] Conto | A conquista do mundo
 |
| Texto de Déborah Dornellas, ecritora e tradutora brasileira |
Para Clarice
A
penugem anêmica, o bico minúsculo, as asas de nada. Quando era menina, Mirtes
tinha loucura por pintos. Sempre que olhava para o serzinho ínfimo, ela se
enternecia.
A
paixão começou no dia em que a Tata começou a trazer pintos da feira, junto com
as galinhas vivas. Às quartas, tinha sempre uma receita diferente: assada,
frita, ao molho pardo, ensopada com batatas, no salpicão, na canja do jantar.
Toda terça cedo, a Tata trazia uma bicha segurando pelos pés, de cabeça para
baixo, e a guardava no tanque, amarrada à torneira, para matar e depenar
depois. Mirtes ficava espiando de uma distância segura, na ponta dos pés,
assustada e curiosa. Escutava o cró-có có e o bater inútil das asas, presas no
quadrado de pedra. Chegava perto de jeito nenhum.
Quando,
no fim do dia, a Tata torcia e cortava o pescoço, depois jogava água fervente
no corpo da galinha, para remover as penas, subia pelos azulejos azuis da
cozinha um odor de morte. Fazia Mirtes engulhar. Ela nem abria mais a geladeira
o resto do dia, para não dar com a ave morta, oca e sem cabeça, marinando
dentro da bacia coberta com um plástico.
O
primeiro pinto que a Tata trouxe quase enlouquece Mirtes de amor. Ela apertou tanto,
acariciou tanto, carregou tanto o bichinho de um lado para o outro, que o pinto
não resistiu dois dias. Amanheceu a quinta-feira morto na caixa de sapato.
Mirtes chorou até domingo. Na segunda-feira, a Tata viu a Mirtes e pensou: essa
criança vai morrer de tristeza. Então trouxe outro pintinho da feira, no dia
seguinte. Mais amarelinho ainda. Mirtes, quando viu o pinto novo, deu um salto
e agarrou o coitado de um golpe. Ficou o resto do dia brincando com ele. À
noite, enquanto namorava o bicho acanhado no fundo da caixa, cismou que o pinto
estava tremendo demais, e era de frio. Teve a ideia de desmontar uma luminária
velha e fazer uma gambiarra, para improvisar uma estufa. Enfiou soquete, fio e
lâmpada de 40 watts caixa de sapato adentro, rasgando um buraco feio. Colou a
tampa com durex. Engenhoca inapropriada para um pinto já fora do ovo. Resultou
que a caixa entrou em combustão de madrugada, e a ave amanheceu torrada.
Com
a ajuda da Tata, Mirtes enterrou o corpinho teso e escuro num canto do gramado,
debaixo de um ipê roxo, na lateral do bloco B, perto do primeiro morto. Uma
cruz para cada um.
A
Tata, coração mole, ficou com dó da menina mais uma vez e trouxe o terceiro pinto.
Esse chegou a botar corpo. Mirtes amava o bicho com loucura. Fez roupas, pôs
laço de fita. Um belo dia, concluiu que tinha chegado a hora do banho, porque o
pinto começou a cheirar mal. Preparou com muito esmero e higiene uma cumbuca
com água morna, cortou um pedaço de sabonete Palmolive, arranjou uma bucha velha
e pôs o bicho dentro do recipiente, inventando que era uma banheira para
pintos. Banhou penugem, cabeça, bico, asinhas, pés, tudo. Com água e sabão. Não
adiantou nada a Tata falar dez mil vezes que pinto não toma banho, Mirtes. O
bicho se afogou. E Mirtes quase se afoga em lágrimas.
Mais
uma cruz no gramado. A cova do afogado era a maior.
Crónica | Uma vénia ao repórter Carlos Marques
 |
| foto de autor desconhecido |
Ao contrário da tendência que se assiste nas últimas duas décadas, a da
consagração do jornalismo ou estrelato de cabine, a reportagem é o género
jornalístico mais completo. Pelo menos assim diziam alguns manuais de
jornalismo que andamos a devorar ainda na década de 1990 do século vinte. Então
porquê?
Porque a reportagem carrega um pouco de
crónica, outro pouco de notícia, mais outro pouco de análise, e mesmo opinião,
onde o estilo do autor faz a diferença dentro da mesmice que seria a redacção
de só dar resposta literal a «O quê, Onde, Quem, Quando, Como e Porquê». Repórteres
há vários, incluindo os que a gíria jornalística em rádio e TV trata por “mudos”,
convencionalmente afastados do microfone devido a debilidades na dicção, na articulação
ou no domínio da língua de trabalho. Estes fazem a recolha e depositam o material
na Redacção, cabendo ao editor indicar quem “põe a voz na peça”.
Como é de imaginar, é nas situações
adversas que o verdadeiro profissional emerge. O estilo, o faro, o sentido de
persuasão e a resiliência costumam ser determinantes na hora de arrancar da
fonte aquela cirúrgica informação, parecer ou estado de alma, seja a propósito
do facto do dia, seja uma radiografia social de determinado grupo, entre a
interminável lista de motivos de cobertura.
Ontem, ao ouvir o noticiário vespertino
da Rádio Lobito, vi-me obrigado a fazer uma vénia ao trabalho do repórter
Carlos Marques (que não faz parte dos “mudos”), numa radiografia pelos bairros
do subúrbio do Lobito, visando auscultar os moradores sobre a ausência (já se
passou da condição de falhas) de energia.
A dado momento, surge um impasse. Dois interlocutores revelam-se agastados, não acreditam em mais nada, nem em ninguém. Já por lá tinham passado várias equipas, a da própria companhia eléctrica inclusive, mas nada de resolver o problema. Nestes casos, é sobre o repórter que o cidadão descarrega o rancor, o que exige um grande sentido de tacto para a necessária isenção e levar o interlocutor a falar para o microfone.
O ponto mais alto de toda a reportagem, a meu ver, dá-se na entrevista a uma anciã, voz trémula, aparentemente doente. A caminho da terceira pergunta, a anciã diz-se pouco confortável, talvez a cabeça a chatear. Instintivamente, o repórter flexibiliza o registo do diálogo, abandona a língua oficial e fala a língua materna da interlocutora, o Umbundu. Ela até já falava com o fôlego redobrado, discurso a fluir impecavelmente.
Mesmo sendo bilingue, um outro repórter desistiria,
na mania das "finuras" e exclusão de classes que grassam na comunicação
social, até porque a estação tem uma Editoria de Línguas Nacionais. O Marques,
não. Fora da pauta, mostrou saber do valor profundo da língua na vivência do
cidadão comum, entre a cultura e a sociolinguística.
Ora, uma vez ganha a confiança e vendo
que o repórter se identificava com ela, vieram revelações marcantes sobre o
modo de vida nos bairros emergentes, onde a energia falha, o combustível foge
do alcance para alimentar o gerador, sem falar das pilhas que se esqueceram de alimentar
a lanterna. O grande medo é que a noite dure para sempre.
Gociante Patissa, Benguela 29.01.2016
quinta-feira, 28 de janeiro de 2016
[Oficina] Crónica | Quando o calar ilude
 |
| Texto de Felisberto Ndunduma Sakutchatcha |
Calar
só por calar não basta quando a batata quente estiver na boca, pois sem querer
ela tem de se abrir para lançar fora o prejudicial;
Somos
coroados de acção e força para agir e nos tornarmos mais tarde donos dos nossos
próprios actos, assim é a vida dentro de uma sociedade, meramente quando se
envereda pela defesa da humanidade;
Existe
momentos em que o discurso público muda para uma única folha, todos protestam,
todos contendam, porque querem vencer;
Quanto
mais se ignora o pequeno chilrear da criança, não tarda, um grande choro vem
por detrás e não será pacífico, pois perturbará até o vizinho que ora não terá
sono e será obrigado a agir contra nós;
Calar
nunca basta quando as palavras existirem para actuar e tecer considerações que
possam ajudar;
Nós
muitas vezes pintamos o nosso rosto com a marca do silêncio, mas estejamos
conscientes de que isto é uma traição fatal ao nosso desejo de ser e servir: A
Pátria chama, a família quer de nós, por isso não há equívocos para oferecer a
voz para grande intervenção;
A
voz é sagrada e nunca deve ser poupada para coisas necessárias e também
sagradas, pois, nada nos pode devolver a dignidade senão o uso das nossas
próprias palavras desenhadas sob a lúcida arquitectura da nossa causa;
Não
basta calar quando a razão nos obriga a falar, porque o calar ilude e não
mostra ao lado oposto o nosso posicionamento actual.
Não
se cale nunca em altura desnecessária; e não é pessimismo quando se admite
popularmente que “quem cala consente” pois, muitas vezes somos condenados pelo
nosso rugoso silêncio e que parecendo silencioso, afinal diz mais que as
palavras, apesar de serem escondidas. Fale e mostre que entendes, cale e nada
mostre, pois, a abstinência é perigosa e nunca se sabe o que soa dentro do
calado.
Nota do Blog Angodebates: No ano em que completa o 10.º aniversário, o nosso Blog lançou um desafio de crescer junto com os seus leitores, abrindo para o efeito uma oficina para a divulgação de contos, crónicas e poesia de autores com ou sem livros. Como é natural, teremos colaboradores principiantes, pelo que lá onde for necessário, a gestão editorial do Blog fará ou sugerirá arranjo. O que esperamos é no futuro olhar para o primeiro texto de cada colaborador e festejarmos o progresso que for alcançando.
Nota solta | Quando o bom-senso prevalece ao lucro
Depois de várias voltas pelas lojas de
principal referência na cidade do Lobito e outras por Benguela, sem sorte, à
procura de um desses coletes clássicos de repórter, acabei visitando ontem uma
loja benguelense de materiais de construção. Os coletes dão mesmo muito jeito
em actividades de campo, já que podemos carregar nos bolsos o material de
trabalho (gravadores, lentes/objectivas, blocos de apontamentos, etc.),
dispensando
bolsas. O meu primeiro colete, cinzento, tinha-o adquirido no balão de roupa
usada da praça da Kaponte. O segundo, verde, era parte do uniforme de uma
delegação governamental ao Brasil. O desgaste natural do tecido atirou-os para
o museu afectivo. Posto na loja, finalmente encontrei o que queria a preço
razoável. Comprei dois, sempre a pensar no suplente. Infelizmente, já em casa,
notei que o colete castanho claro, o meu preferido, era demasiado largo (XL),
só o caqui ficava bem (L). Hoje voltei à loja para trocar por outro de tamanho
adequado, mas daquela cor já não havia. Assim, não me interessando dois coletes
iguais, pedi devolução, antevendo já uma daquelas resistências a mwangolê dos
longos anos do "não aceitamos devoluções" estampado na factura. Mas,
não. O pessoal foi impecável e, em pouco menos de dez minutos, deixei a loja
satisfeito. É um exemplo que serve de referência para aferir o impacto de
instituições e leis de defesa do consumidor, bem como a maturidade social
progressiva no exercício da cidadania. Assim, sim, senhor comerciante!
Gociante Patissa, Benguela, 28.01.16 www.angodebates.blogspot.com
